Categoría: Poesía
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Ya sabía que morirían
Y yo ya sabía que morirían las frases interminables, los cánticos nocturnos, las claves, los remolinos de imposibles. Y ya sabía que rodaría planos solo, solamente fumando aire frío y dinamitando el pasado con poemas sin lógica aparente, sin tu cuerpo. Solo yo puedo salvarme de mí mismo, de ese resbalón de sombras…
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El último poema
Mi último poema, el que escribo en esta estación sin nadie que pueda leerlo, sin nadie que quiera verme a los ojos, de frente. El último que nace de unos labios sin carne, ni ríos, ni playas ni rocambolescos giros de guión, ni señales en sueños de mares o cines imperfectos, o rayos que…
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Girar
Y girar y continuar girando con las luces flotando en un mar de medusas, en un cielo de nubes, de rayos, de fuego, de sangre, de lágrimas…, y aún así continuar girando. Y verte tan cerca que pueda sentir tus pálpitos y temblar, y repetir, y rasgar mi ropa, la tuya y los gritos…
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Todavía
Un camino dibujado a pulso hacia la luna creciente. Un saxofonista, un coche bajo árboles de noche que veo sin mirar. Un cine medio vacío, dos máscaras, alcohol, barro, lluvia y al cuarto día sol. El hombre gris moribundo encerrado en la esquina más recóndita de mi prisión, me mira entre claroscuros, entre…
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De los treinta
Escribo sobre una roca, al pie de tres árboles que susurran un coro de voces agónicas, de posibles mundos, de murales y nudos. Escribo y más allá conduzco a lo largo de una autopista que serpentea y lloro amargamente por nada, alegre un poco, sin tiempo para verme dibujar. Dibujo sobre un cristal,…
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La Corriente
Es jueves y la noche acecha, vaciando su oscuridad en círculos de arena agua y sal. Un murciélago, el más atrevido, sale y se divierte cazando mariposas apresando las notas cálidas de un verano corriente. Corriente pareció entonces, hasta que años sinuosos ocultaron su paso dejando en las colinas señales de humo.…
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Abandonadas
Revolotean pájaros en lo alto, picotean y cantan desacompasados, remarcando el silencio de esta casa vacía de trastos, de cuadros y estampas de sueños. Una zarzamora crece en el centro descolgando sus hojas al viento, viento colado entre grietas, rasguños de piel de piedra y barro. Los fantasmas se han ido, corriendo las…
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Poesía
Nunca he sabido lo que significa poesía, si se construye en silencios vomitados con prisa o si es el amor; roto, malherido, en una cárcel de espinas. El amor que grita, que lucha contra ti, contra un cuerpo que avanza hacia el olvido de la carne, hacia el apagón de luz, de energía discordante.…
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Abril moribundo
He vuelto a disiparme, a olvidar que nada frena, que los acontecimientos se suceden, aunque quiera congelarme en crepúsculos de niebla. Volver a levantar el telón y verme actuar con dieciséis, y verme en una tarde soleada de abril moribundo, de críos en un patio de colegio en sepia. Verme de frente, sonriente,…
El Guardián de lo Desconocido 