Categoría: Personal
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Lunes
Despertar, como un disparo en el pecho y darse de bruces con la oscuridad de un lunes, que es otro lunes, otro más, igual que todos los anteriores. Discernir entre las frases y los “buenos días” el desarrollo de un triste y frío día como carbón, como tabaco aplastado por una bota, como regalar…
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De Insectos y Hombres
El insecto en la celda se marea, da golpes y balbucea, silba, pierde las alas, se acicala, muerde los barrotes y baja una nube, un puente y tres pedazos de un recuerdo. Hay luz, de agujero diminuto, tapizando las neuronas y algo de prosa masticada en las rendijas de dolores diversos, de cuentos con…
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Volvamos
Volvamos a nacer, a dar patadas a los charcos, a limarnos las rodillas, a heredar chichones. Volvamos; a encontrarnos, a preguntarnos los nombres, a la incógnita, al desliz, a engullir condicionales. Volvamos; a no colgarnos nunca, a no perder una frase, a alargar la madrugada en voces, a ser padres primerizos de grandes…
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Al otro lado
He vuelto a verte desde lejos, desde la calle, cubierto de golpes y polvo, cubierto de espinas, disfrazado de otro. He vuelto a verte, barquera, a dejar que mis ojos te espíen, a mecerme en las entrañas de unas vistas que perdieron la mirada, tras años de fuegos de artificio, bañados al calor de…
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Sin cadenas
Una muesca en un lado, la pluma divorciada y el labio torcido, una luna proyectada al extremo y un acuario de cartas, y herrumbre y carbón. Muchas señales indican que pare, que rompa las letras, que pliegue la fiebre de sueños como lombrices en las raíces, de encontrarme en el reflejo de unos labios…
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Bajo olivos de hierro.
Nuestro sueño es una barca abandonada, una brújula, una mano temblorosa, un navegante desnudo a las puertas de la muerte, una ola, una llama apagándose, un compás de lágrimas. Nuestro sueño es; lo que maté cuando subí a ese tren, lo que rompo cada día al no romperlo, lo que grito cuando estoy solo,…
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Como tórtola de cristal
Una tórtola de alas rojas, un gato a medio pintar y dos voces sin cuerpo. La luna, su soledad inhóspita, la sombra infinita, su verso roto. Una carta carcomida, un sueño de corazón frugal o frutal moribundo. Una palabra abierta en canal y la brisa en la sonrisa fotografiada de una señal…
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La Sombra de la Primavera
Era el bosque hablando a la noche, eran sus postales degolladas al viento. Reencuentro de murales, de flores contrapuestas, de lluvia y fuego volando bajo la piel, resonando entre los huesos. El pasado se vierte en fotones perdidos, en cascadas de luz bronceada. El futuro se divierte viendo tu recuerdo sobre lienzo, viendo…
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Peligro
Participo una vez más en el reto que mi compañera de letras Rebeca, lanza cada mes en su página «Crónicas de la loca que cazaba nubes». Os animo como siempre a entrar en su página y también, al que se anime, a participar en sus retos literarios. Sin más preámbulos os dejo con el poema…
El Guardián de lo Desconocido 