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La Sombra de la Primavera

Era el bosque

hablando a la noche,

eran sus postales

degolladas al viento.

 

Reencuentro de murales,

de flores contrapuestas,

de lluvia y fuego

volando bajo la piel,

resonando entre los huesos.

 

El pasado se vierte

en fotones perdidos,

en cascadas de luz bronceada.

El futuro se divierte

viendo tu recuerdo sobre lienzo,

viendo las postales volando,

viendo el paso tropezar.

 

Era el bosque

o la noche,

suspirando sobre tus gafas,

evaporando las preguntas,

dibujando la bruma.

 

No sientas el viento

como si se hubiese ido.

No admires a los pájaros

como si tu freno gastado

rompiese sus nidos.

 

Dóblame entre páginas viejas,

guárdame bajo llave,

y no tatúes mi nombre

sobre el presente que se va.

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