Lunes

Despertar, como un disparo en el pecho

y darse de bruces con la oscuridad de un lunes,

que es otro lunes, otro más,

igual que todos los anteriores.

 

Discernir entre las frases y los “buenos días”

el desarrollo de un triste y frío

día como carbón,

como tabaco aplastado por una bota,

como regalar tiempo a cambio

de unos gramos de papel crepé.

 

El ruido tensa, el polvo recubre

de oquedades el alma,

de fuegos fatuos las palmas

y una orden nueva, que es igual que todas,

se acumula, anodina y pasajera, en la memoria.

 

Alarma en la noche, en otro lunes cualquiera

que descuartiza, diseccionando

ese domingo que yace como otros,

asesinado al viento del otoño que llega,

que mece en las entrañas,

que acalla las quejas infundadas…,

la esclavitud

del obrero gris.

 

Abrazar el lunes, cubierto de espinas,

fumar el tiempo, saber que se marcha

y dejarse llevar, entre la gente,

hacia otra efímera,

efímera y falsa

libertad.