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De mariposas negras

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Creo haberte soñado,

aunque tu cara se transformaba,

aunque tu piel era de otras,

de múltiples mitades en un cielo nublado.

 

Las neuronas, abrazadas,

se cuentan una historia,

una fotografía que van quemando

poco a poco, susurrando nombres.

 

Y no hay letras bajo el pecho,

no hay parajes, no hay caminos,

que lleven a reencontrarme,

a sentirme bajo tu sombra, otra vez.

 

Por eso sueño…,

tres mariposas negras

en el cielo acristalado,

en el océano que brilla

o brillaba, como nunca.

 

Creo haberte soñado,

sabiendo que no estabas conmigo.

Creo haber dicho:

Tranquila, sólo son

las mariposas negras

contándome una historia.

Un bonito recuerdo de verano,

que ellas mutaban,

rompían y quemaban.

 

Me cuento una mentira cada día,

por haber perdido tu estela en el aire,

por haber roto la promesa,

por haberme olvidado a mí mismo.

 

He dejado algo atrás,

que las neuronas se han encargado de devolver,

que las mariposas han zurcido

en una nube de imágenes,

de bonitos recuerdos.

Porque se han reunido en la noche,

porque se han abrazado como nunca,

emitiendo destellos dorados

sobre el insondable vacío.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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